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    Creacion: 06/07/2015

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    EL TRIGAL

      

    Decidme campos asolados sin patria ni dueños,

    ¿donde esta el cereal dorado mecido por el viento?

    ¿Donde el segador cansado, amarrado a su silencio?

    ¿Donde están las gavillas y ese grano tan lleno

    que desde la era los mulos llevaban hasta el granero?

    ¿Donde esta ese pan tan blanco, sabroso y tierno?

    Ya no hay pan blanco que nos sirva de sustento,

    ni el arado uncido rompe los campos yermos...

      

    El segador y su hoz, a una guerra se fueron,

    donde la muerte se esconde entre trigales sin dueños,

    donde el segador segaba y trillaba el mulero,

    gotas de roja sangre riegan los campos muertos.

    Ya no queda la esperanza de sembrar un trigo nuevo

    ni de ver la mies dorada, ni escuchar en el silencio,

    la voz de los esquilones del pastor en el barbecho.

    La guerra llama a la muerte y la muerte al trigal deshecho.

     

     

                           J. M. Gordon (Sevilla, 2008)